Rien n’est plus surestimé que la littérature. On lui confère un pouvoir qu’elle n’a plus – l’a-t-elle déjà eu ? Pour preuve : j’avais apporté avec moi dans l’avion qui me transportait vers les États-Unis un livre intitulé Choir. Que s’est-il produit pendant le vol ? Rien, évidemment. Et pan pour l’orgueil de l’auteur !

Alors que Mike Stern réglait le son de sa Telecaster dans le coin qui tenait lieu de scène au 55 Bar dans West Village, je cherchais en vain Simon Nardis et Braine. Et Christian Gailly se foutait de ma gueule entouré de Debbie Parker et Rose Braxton.

Faudra-t-il que j’aie lu 807 livres à couverture blanche et liseré bleu avant d’oser envoyer un manuscrit rue Bernard-Palissy ?